Chove sobre a campa de Dalcídio Jurandir
e sobre qualquer outra campa, indiferentemente.
A chuva não é um epílogo,
tampouco significa sentença ou esquecimento.
Falei em Dalcídio Jurandir
como poderia falar em Rui Barbosa
ou no preto Benvindo da minha terra
ou em Atahualpa.
Sobre todos os mortos cai a chuva
com esse jeito cinzento de cair.
Confesso que a chuva me dói: ferida, lei injusta que me atinge a liberdade.
Chover a semana inteira é nunca ter havido sol nem azul nem carmesim nem esperança. É eu não ter nascido e sentir que tudo foi roto para nunca mais.
Nos campos de Cachoeira-vida
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